Carlos Pezoa Véliz
Junto a las grutas de las quebradas
donde las aguas alborotadas
charlan de asuntos sin ton ni son
hay una casa de corredores
donde hay palomas, tiestos con flores
y enredaderas en el balcón.
Es una casa de tres ventanas
donde la madre luce sus canas
como argumento de algo gentil,
y unos modales llenos de gracia
que hacen más grave la aristocracia
del aire místico y señoril.
Si fuera cosas de tiempo antiguo,
más de una oda de metro exiguo
hubiera escrito Fray Luis de León,
sobre la dama de blanco pelo,
sobre las dichas que allá en el cielo
tendrán los buenos de corazón.
Y en verdad, digna es de verso y prosa,
blanca mesa, la blanca loza,
la porcelana de albo matiz,
los cuchicheos, los tenues corros
y el agua alegre que salta a chorros
por una enorme llave matriz.
***
La madre cose; la joven piensa;
la chica enreda su obscura trenza;
los grandes hurgan temas de amor,
y si a la larga se ponen tristes,
el más alegre cuenta unos chistes
que a todos ponen de buen humor.
Mientras las flores pueblan la mesa
y la bandeja de plata gruesa
y las cajitas donde hay café,
en cuyas clásicas etiquetas
hay unos chinos que hacen piruetas
sobre cajones llenos de té.
***
En las heladas tardes de invierno
se lee libros de arte moderno
o alguna charla de Pedro Gil;
oye la dama de pelo cano,
callado el viento, callado el piano,
o Paderewski sobre el atril…
Cuando en las noches hay aguaceros,
niños y gatos junto al bracero
oyen La Lámpara de Aladín;
cuentos de negros duchos en bromas,
niñas que un hada volvió a palomas
o gigantones con piel de espín.
… Suenan las doce; la madre reza;
hay en los cielos mucha tristeza,
debajo de un vaho sentimental,
mientras que enfermas de hipocondría
cantan las ranas su letanía
allá en la orilla del manantial.
Sueñan los niños que allá en la gloria,
hay una inmensa preparatoria
donde Dios hace de preceptor;
y que en las clases, de traje blanco,
a cada uno pone en el banco
una corneta con un tambor.
